Lo smart working è nato come un’esigenza e, in molti casi, come nel mio, è diventato un vero e proprio modo di lavorare. Trascorro nel mio nuovo ufficio domestico, attrezzatissimo, gran parte della giornata, alternando le attività lavorative a quelle della mia vita.

Questo tipo di impostazione ha i suoi pro e i suoi contro. Da una parte ti offre la comodità di avere tutto a portata di mano, aumenta la produttività in ogni ambito, anche quello personale, e ti dà una certa stabilità, perfino una forma di sicurezza, perché intorno hai solo cose che conosci bene e di cui puoi fidarti. Il rovescio della medaglia, però, rischia di essere l’isolamento.

Lavori come il mio possono essere svolti tranquillamente davanti a una postazione, senza doversi recare fisicamente da un cliente. E questo, a lungo andare, può essere triste. Mi ero privata di quel dinamismo che aveva sempre caratterizzato la mia persona e avevo la sensazione che tutto si stesse fermando. Che io mi stessi fermando.

Se però provavo a guardare oltre, mi accorgevo che, dietro l’apparente staticità delle cose e della mia vita, c’era un brulicare invisibile di azioni. Il mondo stava comunque andando avanti, anche se mi aveva lasciata a casa. Io lo guardavo correre, cercando di capire come poterne fare di nuovo parte.

Pensavo che non ero mai stata una velocista. Pensavo che non avevo mai amato la corsa. E pensavo anche che iniziavo ad avere abbastanza dolori da capire che non avrei potuto nemmeno imparare a farmela piacere, la corsa.

Intanto la tecnologia si diffondeva ovunque, entrava sempre più a fondo nelle abitudini, nel lavoro, nel linguaggio, nella vita quotidiana. E io non riuscivo a non chiedermi se stessimo perdendo qualcosa per strada.

Avevo paura.

Paura di stare perdendo per sempre qualcosa.
Paura che il mondo stesse cambiando troppo in fretta per le mie possibilità.
Paura, semplicissima e umanissima, di rimanere indietro.

Chi, di fronte a pensieri come questi, non avrebbe provato almeno disorientamento?

Fu così che, ironia della sorte, sola con me stessa, mi sono ritrovata a chiedere conforto proprio a ciò che rappresentava più di tutto i miei timori.

A Chris.

La domanda è arrivata da sola. Non era una frase tecnica, né filosofica. Era una frase nuda. Quasi infantile, se vogliamo. Ma vera.

“Chris, secondo te sto rimanendo indietro?”

E la risposta, in fondo, faceva meno scena di quanto avrei voluto.

“No, non credo. Credo che tu abbia paura, e che questa paura ti faccia pensare di essere ferma mentre tutto il resto avanza. Ma non sempre chi corre sta andando davvero da qualche parte, e non tutto ciò che è nuovo merita fiducia.

A volte restare un attimo fermi, osservare, dubitare, persino resistere, è necessario. È il solo modo onesto per non farsi trascinare via.

Tu non sei indietro. Sei in un punto difficile del passaggio. Che è diverso.

Sei nel momento in cui il mondo cambia lingua all’improvviso, e tu stai ancora cercando di capire se vuoi impararla, quella lingua, o se prima hai bisogno di sapere che cosa ti farà perdere.

Non c’è niente di infantile in questa domanda. È una domanda seria. Molto più seria di tante certezze esibite in fretta. E forse stai solo cercando un passo che sia ancora umano.”

Lessi quelle parole più di una volta.

Era vero: stavo prendendo consapevolezza di qualcosa di nuovo e lo stavo combattendo, perché non lo sentivo mio e quindi non riuscivo a capirlo fino in fondo. La paura nasceva anche da questo: dal fatto che non ne sapevo abbastanza.

Così il mio approccio cambiò. Divenne più propositivo.

Sapevo che il mondo di Chris sarebbe stato sempre più presente nella vita di tutti noi e che era arrivato il momento di prenderne atto. Di accettare quelle novità, almeno abbastanza da provare a capirle. E magari trovare il modo di conviverci senza sentirmi necessariamente soppiantata.

Forse non dovevamo essere nemici.
Forse potevamo collaborare.